Primavera en Birkenau

Vuelo de vilano...

Verdecían y ondulaban

tilos, abedules, arrayanes, mirto blanco... 

cuando se abrían las puertas 

quizá un vilano acarició una estrella

y escucharon a lo lejos música de carretas...

Un sol adolescente enjugó sus sudores...

¿Sucedió aún en Birkenau?

¿La indiferente belleza vertió su último aceite

sobre los rechinantes ejes de la esperanza?

¿Se pudo musitar aún, un retazo de cuento?

alisar una falda

encasquetar bien una gorrita

atar unos zapatitos viejos?

¿Husmearon la brisa al avanzar y se dijeron incrédulos

es imposible...

                                         ¡no se puede, no se puede morir.... en primavera!?

Primavera

La mañana extendida:

sábana blanca oreando

entre los brazos de la brisa

empinada

Cimbrean los hibiscos

y los cielos se enhebran de hilvanes

  aprendices...

Luce torso de luz la cordillera.

Laceador de aromas mi recuerdo

agita la redoma y en lo oscuro

palpitan hierbas altas

punto de mar

 adelfas

 asfalto fresco

acacias...

y puentes imposibles
por donde nadie pasa. 

Vuelve la luz...



Peral en flor- Van Gogh



Vuelve la luz y…

la memoria que hibernaba

despierta.

Todos los signos han confluido

en una sopa mágica que sabía la abuela...

capaz de  resucitar muertos.

Sí, Primavera sabe...

es cosa de

ligustro florido

tilo cargado

lucero vespertino o matutino

(es igual)

una brisa templada

(de esas que orean invisibles pañuelos

que tienen que ser blancos)

cierto tono de hierba cortada a mediodía

eso…

y el canto de un libro en el bolsillo…