Nos cuesta envejecer...



mar de fondo



Alcanzó cumbre la ola

a punto de volcar

su caudal portentoso

y resolverse en apenas

espuma confundida

después del tronar

de lo volcado...

allá en la orilla

Momento de torsión

fuerza contra sí misma

condenada a resolverse en

onda para...

ya marea de fondo

formar la próxima

que viene...

Expedición a Cahuelmó

Cahuelmó, sur de Chile

A Juanito Lohidoy que en Pto. Montt (sur de Chile) debe seguir contando historias parecidas

La mujer de Feldessen, la gringa que hablaba raro, estaba de nuevo en Puerto Mont.

Esto me lo contó el argentino y reconozco que, para ser fiel a la historia, tendría que pedirles primero que imaginen el invierno del sur. Hacerles sentir que estamos sentados en torno de la estufa bien cargada donde humea la tetera y los ponchos empapados. ¡Es rico ese ambiente, bueno para el pecho, dicen por el vapor…

Poema del relevo

Boomerang

A mi madre

Ya soy tú.

Vengo a buscar la noche

dormida en tus rodillas.

Estoy pronta.

Es verdad, quise huirme

pero toda distancia

se tornaba parábola.

En cada paso me acechaba

un boomerang asesino.

Me creía granada

en un eterno agosto

y me abría en setiembre

por todos los costados.
 "No mires hacia atrás

porque te hielas"

y me fui

y me volví porque me iba...

Lo que me disparó

me tornó al arco.

Yo me creía alondra

sola, a contraviento

pero volaba

hacia el eterno nido.

Cuando corté las raíces

a tajos desolados,

no sabía que tan solo podaba

porque era el tiempo

preciso para hacerlo.

Ahora lo sé.

Para que tú te vayas

me siento en la desvencijada silla

de las abuelas

e inicio la mecida

extiendo sumisa las manos

y acomodo la noche-leopardo

en mis rodillas...

Amar nuestro destino tanto...





Esplendor en la hierba

Amar nuestro destino tanto

que dispuestos a volverlo a vivir

sea cual sea

despojemos la culpa de su tallo.

Pero…

cómo asumir que no hay destino que amar

cómo que ni hado

ni ángel

ni demonio nos rondan

Como la hierba innumerable

como las aguas en aluvión

como las hojas holladas de los caminos

¡somos!

Vuelve la luz...



Peral en flor- Van Gogh



Vuelve la luz y…

la memoria que hibernaba

despierta.

Todos los signos han confluido

en una sopa mágica que sabía la abuela...

capaz de  resucitar muertos.

Sí, Primavera sabe...

es cosa de

ligustro florido

tilo cargado

lucero vespertino o matutino

(es igual)

una brisa templada

(de esas que orean invisibles pañuelos

que tienen que ser blancos)

cierto tono de hierba cortada a mediodía

eso…

y el canto de un libro en el bolsillo…

Sí, siempre duele abril...

Mano de mujer con pluma

Sí, siempre duele abril...

( el mes más cruel del año...dicen)

pero a mí...marzo me duele

con esa pena atroz que es impotencia pura.

Sé que debiera hacer todo eso que los libros estúpidos recomiendan....

respirar hondo, cortar flores, comprar un sentimiento, regalarme una alondra...

Pero sé que solo se trata de esperar que llegue mayo con su cara de oro

y ponga el mundo  derecho sobre el eje...

Mientras...

Como dijo don Quijote aquella vez

¡Juro señora, por vuestra belleza que yo no puedo ver...!

Nada... ahora...

 es hora de cubrirse, acezar en lo oscuro, y...

apuntarse a crisálida.

Café nocturno (Arles,1888)

Café nocturno de la plaza Lamartine (Arles) Vincent Van Gogh

Es espeso y banal

pegajoso y saturado de detalles

de cáscara

de muro

de sucia luz sin luz...

Habitual, un día inesperado

en medio de nosotros, se derrama

y a su paso se borran los contornos.

Las cosas... pierden su red de sueños

y se quedan

una junto a otra

ateridas

convertidas en mosaico

ya para siempre

roto.

El mal baja

su lámpara pesada

y alumbra su camino, despiadado

y no vale apartarse:

 es terco y llega

y su sombra nos mancha y nos anega

y quedamos para siempre

clausurados.