Vuelve la luz...



Peral en flor- Van Gogh



Vuelve la luz y…

la memoria que hibernaba

despierta.

Todos los signos han confluido

en una sopa mágica que sabía la abuela...

capaz de  resucitar muertos.

Sí, Primavera sabe...

es cosa de

ligustro florido

tilo cargado

lucero vespertino o matutino

(es igual)

una brisa templada

(de esas que orean invisibles pañuelos

que tienen que ser blancos)

cierto tono de hierba cortada a mediodía

eso…

y el canto de un libro en el bolsillo…

Sí, siempre duele abril...

Mano de mujer con pluma

Sí, siempre duele abril...

( el mes más cruel del año...dicen)

pero a mí...marzo me duele

con esa pena atroz que es impotencia pura.

Sé que debiera hacer todo eso que los libros estúpidos recomiendan....

respirar hondo, cortar flores, comprar un sentimiento, regalarme una alondra...

Pero sé que solo se trata de esperar que llegue mayo con su cara de oro

y ponga el mundo  derecho sobre el eje...

Mientras...

Como dijo don Quijote aquella vez

¡Juro señora, por vuestra belleza que yo no puedo ver...!

Nada... ahora...

 es hora de cubrirse, acezar en lo oscuro, y...

apuntarse a crisálida.

Café nocturno (Arles,1888)

Café nocturno de la plaza Lamartine (Arles) Vincent Van Gogh

Es espeso y banal

pegajoso y saturado de detalles

de cáscara

de muro

de sucia luz sin luz...

Habitual, un día inesperado

en medio de nosotros, se derrama

y a su paso se borran los contornos.

Las cosas... pierden su red de sueños

y se quedan

una junto a otra

ateridas

convertidas en mosaico

ya para siempre

roto.

El mal baja

su lámpara pesada

y alumbra su camino, despiadado

y no vale apartarse:

 es terco y llega

y su sombra nos mancha y nos anega

y quedamos para siempre

clausurados.

Adoro, ahora en febrero...



Tumba de Whiliam en el cementerio de los ingleses de Urgull

Adoro, ahora en febrero,

el dibujo de la isla...

Cuando aún no comienzan a encenderse las luces

y la única blancura deslumbrante

es el destello fugaz de un vuelo de gaviota

hacia poniente.

Veo correr la sombra sobre los últimos pinares

Allá arriba se siente el susurro  de los muertos

...Whiliam parece seda.

El vientre del invierno es frío y frágil;

como dalias tardías de cabeza tronchadas

al socaire de una muralla blanca.

y...

Tu ceniza se diluye allá en lo hondo

amo su mancha opaca

sombra tan grácil, tan quieta

tan liviana...

Posada de través sobre mi ánimo

esa condensación de pena y filigrana...


http://memandalas.blogspot.com/2011/03/urgull-espacio-verde-en-la-ciudad.html

(Si queréis saber del monte Urgull en San Sebastián, en cuya ladera nació mi poema, os invito a abrir este enlace; vale la pena)

Acerca de dioses y hombres

A mis amigos de los viernes

Qué bella, que real suena la vida sin banda sonora que pretenda realzarla artificialmente...las campanas, la lluvia, el gallo matutino, el siseo de la escoba, el rasgar de la pluma, el grito en mitad de la noche...

El reino de este mundo

Para Libe   

Con esta obra, publicada en 1949, Alejo Carpentier, el escritor-cubano francés ( 1909-1980) inicia lo que más tarde será continuado por los escritores del Boom latinoamericano, ese concepto que ya pertenece al canon literario y que conocemos como "lo real maravilloso" o realismo mágico"( tanto monta,  monta tanto...), santo y seña de la literatura hispanoamericana de los años de su incomparable auge, lo acuña un Carpentier hastiado del surrealismo europeo artificioso y frío: puro artefacto literario, resultado indeseado y efímero de la  imaginación en estado agónico de la vieja Europa.

Poema de la desandanza

Encrucijada de caminos

Guardián de la extrañeza

¡Lobo mío!

Jamás de los jamases

un vuelo paralelo.

Nunca tampoco juntos

en locura atraviesa

correremos.

Siendo así...

¿por qué fatal equidistancia

me confluyes en todos los senderos?

 Los amores entre una golodrina y un lobo no son fáciles...parecen casi contranatura y sin embargo, qué es el amor sino una constante y deliciosa...extrañeza.