Toque-terciopelo.

                                                                                 

 Para mi amiga Marisol.

Es imprevisto y grácil. Tinteneante como canica que se acerca saltando. No es azul, ni verde, ni amarillo, ni gris. Sé que tiene el negro profundo de los terciopelos irisados. Es un terroncito de azúcar que convierte el acibar más amargo en un insólito trago de miel, en una frase de Malher persistente y constante el corazón del ruido, en una redonda certeza, el ángulo agudo del desespero.

 Es una dulce estocada. Un toque que devuelve a la vida mengüante su maravilla rara por un momento. Suficiente para hacer pertinaz la sonrisa de asombro... 

¡Pobre de quien no haya sido visitado nunca por este toque insólito de terciopelo!

Si yo fuera una de esas hadas que acuden a las cunas de los niños pequeños, intentaría llegar siempre atrasada, un poco después de la inevitable bruja amarga y cuando ella lenta y solemne como suelen hablar las que creen que todo lo saben, lo hubiera dicho absolutamente todo solo entonces, avanzaría yo sin disimulo, besaría a la criatura muy suave para asegurarme mi porción de gozo y  humildemente entonces, me apoyaría con suavidad en el pechito y conminaría en silencio a mi hermana alegría a abrazar el corazoncito virgen.

Ninguna bruja mala puede prevalecer frente a ese toque de terciopelo. Ninguna.

y Así, cuando lleguen las porfiadas penas, la sequedad de los lirios, la fuga de la luz. el toque delicado de mi misteriosa hermanita en el nervio que solo ella conoce, descontrolará la alquimia perniciosa y en contradicción perfecta con esa pesantez que inclina a tierra, su gotita de elixir permitirá ese vuelo  pasmoso de golondrina joven que se eleva y que rasa un verde que no existe más que en las entrañas de quien vuela y ha sido tocado por terciopelo.

No conozco vuelo más perfecto.