No existe el blanco puro.
Conozco únicamente blancos perlíferos, irisados, cárdenos, lunares, esplendentes, en tris de ser devorados por grises de bruma y niebla. Blancos ebrios de rojo, fatigados de azul. Siempre adheridos a circunstancias, paisajes, cuadros, naufragios y respiros.
Ese blanco de mis enaguas ondeando en la penumbra de una habitación en vía Sixtina, guarda el aroma de ese erotismo que a tantas mujeres nos punza: han sido los brazos de quien amo, los que las han extendido mientras duermo.
Parpadea en el mar de Tesalónica, casi quebrado su blancor por el barco que cruza apenas deslizándose en la hora suave de la tarde…
Es gélido e insomne ese atroz, extendido en dolorosas huellas que siempre dejan espacio en su desazón para una nueva desesperanza. Blanco ruso lo llamo. Me lo trajeron Celan, Maldestan, Tsvetáieva…
Tiembla en las camisas de los llevados a morir en aquellas madrugadas de verano…
Goya lo hizo gritar en el más famoso de sus cuadros.
Hay otro blanco. El que se vuelve cotidiano en el borde irisado de mi taza y otro que culebrea cuando vuelve el invierno en el hilo de luz de las farolas que acaban de encenderse con luz fría…
Es el blanco de volver a casa.
Amo el manchado blanco de mis libros viejos y el de la leche de oveja que se deslíe en mi boca…
Si pudiera, me bañaría en el blanco de las primeras lilas. Me vestiría como Emily Dickinson con ese blanco que los contiene a todos...
Sería una magnífica maga tan aromada e iridiscente con anillo de ópalo y mirada de Tiresias.
El blanco cárdeno de la cordillera en invierno en el momento que se enciende hacia el amanecer es para mí la redoma de mi nostalgia…
Yo diría que es el color más ambiguo que existe el más herido, el más sucio el más sagrado…
Es el color de la poesía.
