El tiempo es un dibujante imposible
borronea, ensucia
maltraza las líneas
que eran puras
Las destroza
Dan ganas de gritarle exasperada
¡ Endereza la pluma, venga!
Pero El, concentrado en su zafio trabajo
insiste sobre lo que envilece.
Es un torpe guasón
no hay quien pueda arrebatarleel plumón de la maldita mano.
Cuando del fuego
solo quede el rescoldo
Y en las copas el vino temblón
se haya apostado
Y la media luz difumine las sonrisas….
Recordaremos la cueva
y su círculo mágico.
Tal vez nos visite entre la niebla
algún borde del gozo que vivimos
y sintamos un fantasma
de aroma a rosas tardías
cernirse en nuestro entorno.
Nos verán sonreír y quizás sea algún esbozo de palabra
alguna risa, algún guiño fugaz que quedó
y…nos abriga el frío y la penumbra.
Mari es senda de vuelta a casa...
de luz de atardecer, de perfume de fresia, de voz calma en la raya del sueño, de lámpara baja, de canciones...
Es un camino que sobreviene súbito en medio del tumulto y de mis canas
Y entonces pasa que...
me voy con sus rodillas a escalar tu regazo
Como siempre; aunque tenga cien años .
Yo no me creo la poesía de cuartos propios, ni de horarios, ni de tiempos libres...
A mí no me funciona.
El verso solo me sube en medio de la vida, a trompicones; en medio de una clase a medio preparar, una cebolla ya casi troceada, una niña que juega, un ángulo, un recuerdo rabioso...
Sólo entonces...
lo saboreo en medio de mis manos ansiosas por hacerse de papel, de lápiz y de pausa que, sin embargo deben y saben mantenerse en lo oscuro...
El verso fiel persiste.
Hay una vida solo...
solo una, para ser imperfectamente felices.
Dueñas de los resquicios, amigas de los bordes de luz, empeñosas avizores de huellas desvaídas, no debemos desangrarnos en lágrimas a menos que nos sirvan para observar más claro
Nos quedará un puñado de luciérnagas cuando lleguen los días del adiós
Entonces...
abriremos cautelosamente la palma y sabremos que fuimos,a pesar de todo,
imperfecta, cautelosamente, felices.
A veces toca visitar a los muertos...
Sentir como chirría la reja al empujarla
e irse deteniendo comedidas y lentas
en retazos de historias, en punzantes sonrisas que estuvieron tan vivas...
Aún centellean los pequeños detalles:
la boina, las gafas, la permanente dura, los pequeños pendientes...
Encuentro a una muchacha que escribió unos poemas a quien pongo margaritas en el búcaro yerto
María Isabel se llamaba.
Hacia el norte, alguien que amó el sol de la mañana se aclimata a la sombra
Hay muertos que se quejan de estar tan separados de aquellos con los que compartieron cobija: es duro para ellos...
Flores, flores, flores de mentira
Silencio y esas fotos que son señas lejanas...
Tenemos que volver con "las primeras rosas de las huertas..."
Yo prometo aromar la tierra donde yace aquella...
la que fue poeta.
