Con la mano brotaba la canción, siempre la misma, que tenía que desplegarse lenta y susurrante dejando el tiempo suficiente para que fueran brotando poco a poco las imágenes del canto...
La dorada y polvorienta de las palmeras, donde María y José, que habían perdido al niño lo buscaban entre la muchedumbre…
El niño lloraba en la colina…
Una mujer vestida con una bata de la abuela le daba posada…
Nunca alcanzaba a saber que el niño había sido por fin hallado, porque el sueño ya había apagado las imágenes.
Más tarde, cuando la mano y la canción desaparecieron, empezó la importancia nocturna de los cuellos de algodón gastado, de la villela un poco sobada, del raso fresco. Cada noche el tirón continuo, rítmico, con esa cadencia primero pausada y sostenida que poco a poco iba volviéndose cada vez más intermitente ..
A medida que el sueño se acercaba la mano quedaba suavemente lacia y caída.
Las ensoñaciones se hicieron presentes más tarde, Eran ensueños en los que participaban los cinco sentidos.
Aparecían libros deseados que se abrían delicadamente, visillos mecidos por la brisa, imágenes fugaces de islas y cordilleras, a veces un rostro apenas esbozado…
El ensoñar era difuso y siempre terminaba en el fundido del sueño sereno.
Con el tiempo no desaparecieron las caricias de los cuellos, tampoco las ensoñaciones, pero se agregaron poderosos, los libros. Nunca un libro al azar. Siempre uno, elegido y guardado para luego, en alguna hora del día.
Señalada por un punto de lectura, la página elegida era leída lentamente para suscitar de nuevo las emociones nacidas de la lectura. Su fuerza, su deleite, su profunda congoja…
“¿Por qué traicionaste tu propio corazón, Cathy? No puedo consolarte Te lo mereces. Te has matado. Sí, puedes besarme y llorar; y exprimir mis besos y lágrimas. Me amabas, entonces, ¿qué DERECHO tenías a dejarme?”
El aroma de brezo inventado, el sonido de un viento desconocido, el sudor del abrazo candente de Heathcliff se imponían a la cadencia de la mano en el cuello de raso y a las palabras oídas y de nuevo murmuradas...
El sueño entonces era casi un desmayo…
El libro caía y quedaba de canto en el suelo.
Al día siguiente era recogido reverentemente y colocado en su lugar.
Era con este gesto con el que comenzaban los rituales de vigilia.
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