Hablemos de la Ataraxia

Pisadas indiferentes

La ataraxia, si buscamos su significado en un diccionario de filosofía, veremos que se entiende como un término  postaristotélico, usado por los pirronianos, estoicos y epicúreos que se traduce por «ausencia de inquietud», «tranquilidad de ánimo», «imperturbabilidad». 

 Aunque... tal vez no sea ésta la palabra que busco y... tienda a perderme en balbuceos para apuntar al nombre que mejor le venga a lo que quiero decir acerca de esa curiosa emoción, que nos sobreviene cuando la llama pierde su combustible. ¿Tranquilidad? ¿Serenidad? no, no, de ninguna manera...Creo, más bien que lo dice mejor  aquella expresión que un siglo antes conocía todo el mundo mínimamente educado  como "igualdad de ánimo";  desideratum de románticos exhaustos y de caballeros y damas victorianos frente a la adversidad.

Como estado de ánimo es un tanto irrelevante y en absoluto propicio para la creación; hija del insomnio y las emociones en ebullición aunque, quiza ciertamente conveniente  para el trabajo correctivo posterior.. claro que.hay quien dice que tampoco. Lo más característico de su karma, tal vez sea ese leve hastío que se enseñorea del tiempo y de las vivencias de quien la sufre . La imposibilidad que produce en el alma de  que se asiente en ella, cualquier tipo de resonancia.

Cuando nos asalta tomamamos el catalejo de la vida por la parte distanciadora. Nada importa demasiado porque todo está un poco demasiado lejos para resultar embarazoso, embriagante o amenazador. Por una vez los hechos se observan en su desnudez, sin implicaciones, ni connotación alguna que se les adhieran. y los vistan. Manipulamos los objetos y su sentido adquiere una suerte de independencia esencial respecto de nosotros. Nada sugiere nada. Las cosas simplemente son pero... no se trata del Ser que el filósofo y el poeta buscan obsesivamente. No. Es un ser más pobre y anémico. Las cosas para quien siente la ataraxia, son únicamente extensión, las circunstancias en que se inscriben, cadenas de hechos. Sí, se trata del ser que anotan  los contadores en sus libracos.

Es el limbo. Para mí no es grato sentirla porque  amo la llama aunque... mejor tendría que precisar que adoro el rescoldo, ese que cuece el pan y lo dora y lo calienta haciéndolo tan crujiente, tan sabroso aunque a veces nos queme. 

Cuando la ataraxia viene, repaso sumida en una niebla blanco roto, con mi mirada  llena de lenta parsimonia, mi habitación...mis libros, mis cuadros, mis collares ...pero nada ya es "mío". Están fríos. Los limpio, los ordeno, hasta puedo acariciarlos mecánicamente respondiendo a todo un alarde de voluntad ,pero mis manos ya no pueden entibiar nada. Acaso pueda nombrarlos. Nada más

Días con la calma de mar de los sargazos, con horas redondas y mediodías lisos...luna ajena y, por supuesto, con ausencia total de lilas. En esos momentos hasta su mero recuerdo molesta.